Opus

 

Em cada poema meu, Amor

Te faço o fruto maduro

Do meu longo e sofrido conjuro

Talvez oração, talvez ilusão

Caída da minha boca tremente

Na hora em que a garganta consente

Que, por um segundo que seja

A palavra portentosa

(Tal num opus de um violino a uma rosa)

Entoe tudo o que não pode ser dito

Arrancado a ferros ao silêncio infinito

Infinitamente maldito

    Que nos separa...

E eu, poetisa pobre e tão despida

Pela dor de tanto desamor carpida

Desfolho no verso que te declama

O quanto a minha alma te quer e te ama...

E se tu, do alto do torpor em que te encerraste

Tal bandeira em alta haste

Despiedadamente alheio ao chão

Não vês que o meu coração

Se tolhe e se agrisalha

Então, Amor, não há poesia que valha!

(Carmen Cupido)